La memoria del agua

Las estaciones son un dolorido
instante que pernocta en la memoria
del agua y del abrazo.

La soledad de algunos
se desnuda en desiertos de papel
que no conducen nunca a ningún sitio.

Las maletas esconden huidas
en su interior, quizás nadie repare,
pero los equipajes están llenos
de palabras no dichas
calladas en el último momento.

Viajar es asumir las terminales
renunciar a un regreso,
anunciar despedidas
a media voz, para que duelan menos
los adioses y sus heridas.

Partir es aceptar
unos pasos azules, un dolor en el pecho.